Heinrich Hoffmann n’est pas seulement le photographe officiel d’Adolf Hitler. Il est l’un de ses rares amis véritables, l’homme qui a accès à l’intimité du dictateur quand tous les autres s’inclinent à distance respectueuse. Et surtout, il est l’architecte de son image publique, celui qui a transformé un agitateur de brasserie munichoise en figure quasi mythique, adorée de millions d’Allemands.

Ce faisant, il bâtit l’un des empires commerciaux les plus singuliers du IIIe Reich : un monopole absolu sur le visage du Führer, qui fera de lui un multimillionnaire. Chaque timbre-poste, chaque livre de propagande, chaque carte postale à l’effigie d’Hitler lui rapporte des redevances. La photographie comme art ? Peut-être. Comme business ? Certainement.

Des débuts sous le signe de la photographie

Heinrich Hoffmann naît le 12 septembre 1885 à Fürth, en Bavière. Fils d’un photographe de cour, il apprend le métier dans l’atelier familial avant de parfaire sa formation à Londres et Munich. Il s’oriente rapidement vers le photojournalisme, un métier alors en pleine expansion, et fonde en 1913 son propre service d’image, le Photobericht Hoffmann, spécialisé dans les photos de presse et les portraits.

En 1914, il immortalise un moment historique : la foule enthousiaste rassemblée sur l’Odeonsplatz de Munich pour célébrer la déclaration de guerre. C’est sur ce cliché célèbre qu’on identifiera plus tard, de manière opportune, le visage d’un jeune Adolf Hitler exalté dans la masse. La présence d’Hitler sur cette photo a pourtant été sérieusement mise en doute : plusieurs historiens et experts en analyse d’image estiment que l’identification, réalisée des années après les faits, relève davantage de la construction mythologique que de la certitude historique.^[1]

La rencontre avec Hitler et l’ascension du NSDAP

Après la Première Guerre mondiale, Hoffmann rejoint les milieux nationalistes de Munich et adhère au DAP (ancêtre du NSDAP) dès 1920. Il commence à photographier les dignitaires du parti naissant, Göring notamment. Mais c’est sa rencontre avec Hitler qui change tout.

À cette époque, Hitler refuse obstinément d’être photographié : il cultive le mystère, et craint d’être identifié par la police. Hoffmann réussit là où tous les autres ont échoué : il gagne sa confiance et devient son photographe exclusif. Il est présent lors du putsch de la Brasserie en novembre 1923. Il traverse avec lui les « années de lutte ». Et progressivement, il devient bien plus qu’un photographe : un conseiller d’image, un façonneur de mythe.

C’est Hoffmann qui conseille Hitler sur ses poses, ses gestes, ses expressions. Il organise des séances en studio où le futur dictateur répète ses discours devant l’objectif, corrigeant sa gestuelle comme un acteur prépare son rôle. Ces photos de travail, qu’Hitler voulait voir détruites, survivront à la guerre et témoigneront de la mise en scène minutieuse d’une image publique construite de toutes pièces.

Le monopole de l’image et l’empire « Hoffmann-Verlag »

Une fois les nazis au pouvoir en 1933, Hoffmann reçoit le titre de « Photographe officiel du Reich » et obtient un privilège sans équivalent : le monopole absolu sur les portraits officiels d’Hitler. Chaque publication, chaque timbre-poste, chaque carte postale à l’effigie du Führer lui apporte des redevances.

Sa maison d’édition, la Heinrich Hoffmann Verlag, devient une machine de propagande et rapporte énormément d’argent. Il publie des dizaines d’ouvrages à succès – Hitler comme personne ne le connaît (1932), La Jeunesse autour d’Hitler, Hitler en Italie – qui se vendent par centaines de milliers d’exemplaires dans toute l’Allemagne. En 1933, son entreprise Presse Illustrationen Hoffmann réalise 700 000 Reichsmarks de chiffre d’affaires. Dix ans plus tard, ce chiffre atteint 15,4 millions. Le visage d’un homme aura suffi à bâtir une fortune.

L’homme de l’ombre et l’entremetteur

Au-delà de la photographie, Hoffmann joue un rôle dans la vie privée d’Hitler que l’histoire a longtemps sous-estimé. C’est dans son atelier munichois qu’une jeune assistante de dix-sept ans, Eva Braun, travaille comme apprentie. C’est lui qui organise leur première rencontre en 1929, présentant Hitler sous le pseudonyme de « Herr Wolf ». Sans Hoffmann, pas d’Eva Braun dans la vie du dictateur, du moins pas de cette façon-là. Dans un autre registre, c’est également lui qui a découvert Theodor Morell, qui deviendra le médecin d’Hitler et lui administrera plus de 80 substances différentes…

Sa place dans le cercle intime lui vaut un accès rarissime : il est l’un des habitués du Berghof, l’un des rares autorisés à photographier Hitler dans l’intimité, en vacances, en promenade, à table. Mais cet accès a ses limites. Hitler contrôle son image avec une minutie obsessionnelle : il relit les légendes, valide les cadrages, interdit certains clichés. Les photos en culottes courtes, par exemple, ne paraîtront jamais : le Führer tient à sa dignité. Hoffmann photographie tout mais ne publie que ce qu’Hitler lui autorise à montrer.

Conseiller artistique et spoliation

En 1937, Hitler nomme Hoffmann membre de la commission chargée de sélectionner les œuvres pour la « Grande exposition d’art allemand », vitrine de l’esthétique nazie, inaugurée à Munich face à l’exposition des « arts dégénérés ». Hoffmann devient le conseiller artistique personnel du Führer et l’aide à constituer la collection destinée au futur Führermuseum de Linz : un musée colossal qu’Hitler rêve d’ériger dans sa ville natale autrichienne pour en faire la capitale culturelle du Reich millénaire.

Ce rôle fait d’Hoffmann un acteur central du pillage artistique organisé par le régime. Dans les pays occupés, les œuvres sont saisies, confisquées, achetées à des prix dérisoires sous la contrainte, notamment auprès de propriétaires juifs qui n’ont pas d’autre choix que de céder. Hoffmann navigue dans ce marché avec aisance, servant les ambitions d’Hitler tout en constituant pour lui-même une collection personnelle de grande valeur, composée de maîtres anciens et de peintres allemands du XIXe siècle. La frontière entre service rendu au Führer et enrichissement personnel est, chez lui, particulièrement poreuse.

La chute et le jugement

En avril 1945, Hoffmann est arrêté par les forces américaines en Bavière. Il est interrogé notamment par Théodore Rousseau, des Monuments Men, sur son rôle dans le pillage des œuvres d’art européennes. Lors de son procès en dénazification, il est classé « grand coupable » (Hauptschuldiger) et condamné à dix ans de prison ainsi qu’à la confiscation de la quasi-totalité de ses biens. Sa peine est réduite en appel ; il est libéré en 1950.

Il passe les années suivantes à tenter de récupérer sa collection d’art saisie, sans grand succès. En 1955, il publie ses mémoires sous le titre Hitler Was My Friend. Le titre dit tout de sa posture : aucun regret, aucune distance critique, juste la nostalgie d’une proximité dont il tire encore parti, cette fois sur le marché de l’édition. Heinrich Hoffmann meurt à Munich le 15 décembre 1957, à l’âge de 72 ans.

Il laisse derrière lui plus de deux millions de négatifs, aujourd’hui conservés aux Archives nationales américaines, archives inestimables pour les historiens, et témoignage troublant de ce que la photographie peut faire quand elle se met au service d’un mythe. Hoffmann n’a pas construit de camps de concentration, n’a pas signé d’ordre d’exécution. Il a fait quelque chose de plus insidieux : il a rendu Hitler désirable.

Heinrich Hoffmann en quelques questions

Sources :
1. https://www.warhistoryonline.com/war-articles/famous-adolf-hitler-photo-odeonsplatz-fake.html
https://histoire-image.org/artistes/hoffmann-heinrich
https://www.bsb-muenchen.de/en/collections/images/photographic-archives/photo-archive-of-heinrich-hoffmann/
https://en.wikipedia.org/wiki/Heinrich_Hoffmann_(photographer)

Joachim von Ribbentrop est probablement le dignitaire nazi que ses propres collègues méprisaient le plus. Göring l’appelait « le bouteiller ». Goebbels notait dans son journal qu’il était « vaniteux comme un paon et stupide comme un âne ». Himmler le tenait pour un incapable. Même Hitler, qui le protégeait, ne lui faisait pas vraiment confiance : il l’utilisait.

Joachim von Ribbentrop naît en 1893 à Wesel, dans une famille de petite noblesse prussienne. Rien dans sa jeunesse ne le destine à jouer un rôle historique, sinon une ambition sociale dévorante et un goût prononcé pour l’apparat. Il voyage comme employé de commerce, sert comme officier pendant la Première Guerre mondiale, puis épouse la fille d’un riche négociant en champagne. Ce mariage lui ouvre les portes de la haute société berlinoise et lui fournit le réseau mondain qui attirera bientôt l’attention d’Hitler.

Entrée dans le nazisme et ascension auprès d’Hitler

C’est au cours des années 1920 que Ribbentrop rejoint le NSDAP, convaincu, ou du moins opportuniste suffisamment avisé pour le prétendre, que le mouvement d’Hitler représente l’avenir de l’Allemagne. Ce qui attire Hitler chez lui n’est pas une compétence particulière : c’est un carnet d’adresses, des salons bourgeois, et un vernis de respectabilité mondaine que le mouvement nazi, encore perçu comme vulgaire par la bonne société allemande, cherche à acquérir. Ribbentrop lui fournit tout cela, et en échange obtient une protection qui durera jusqu’au bout.

Au passage, il s’offre aussi une noblesse. N’étant pas né noble, il convainc en 1925 une tante éloignée dont le nom comporte une particule de l’adopter légalement, en échange d’une pension. Le « von » est acheté, la noblesse est factice, mais Ribbentrop la revendique avec un sérieux qui amuse la vraie aristocratie et agace ses collègues nazis, dont beaucoup savent exactement ce que vaut cette particule.

La plupart des dirigeants du régime le méprisent dès le début. Göring le surnomme « le bouteiller » en référence à son passé dans le commerce du vin, une manière de rappeler qu’il n’est qu’un marchand déguisé en diplomate. D’autres trouvent des surnoms encore moins aimables. Ribbentrop, persuadé de son génie et de son importance, leur rend leur mépris avec une arrogance qui ne se démentira jamais.

Ambassadeur en Grande-Bretagne : un désastre…

En 1936, Hitler l’envoie comme ambassadeur à Londres. La nomination est moins destinée à soigner les relations avec le Royaume-Uni qu’à offrir à son protégé un poste prestigieux. Le résultat est un fiasco d’anthologie.

Ribbentrop ne comprend rien à l’Angleterre. Ni son humour, ni ses codes sociaux, ni ses subtilités diplomatiques. Il accumule les gaffes avec une régularité déconcertante : salut nazi au roi George VI lors d’une audience à Buckingham Palace, discours maladroits, condescendance affichée envers le Foreign Office, menaces à peine voilées présentées comme des propositions d’alliance. La presse britannique le surnomme rapidement « Ambassador Brickendrop », un jeu de mots sur son nom et l’expression to drop a brick, « lâcher une brique », c’est-à-dire commettre une gaffe monumentale. Le surnom colle.

Ses analyses sont non seulement fausses mais dangereusement fausses. Il assure Hitler qu’une alliance anglo-allemande est à portée de main, que les Britanniques ne se battront pas pour la Pologne, que Churchill est un va-t-en-guerre isolé que personne ne suit. Chacune de ces affirmations est exactement l’inverse de la réalité. Le gouvernement britannique le considère comme l’un des diplomates les plus incompétents qu’il lui ait été donné de recevoir, ce qui, dans les milieux feutrés du Foreign Office, est une condamnation sévère.

Ministre des Affaires étrangères du Reich

Ce fiasco londonien n’entame en rien la confiance d’Hitler. En février 1938, Ribbentrop est nommé ministre des Affaires étrangères du Reich, en remplacement du plus compétent Constantin von Neurath. C’est une promotion absurde : récompenser l’échec par une élévation, mais parfaitement cohérente avec la logique du régime, où la loyauté vaut plus que le talent.

À ce poste, il signe le seul véritable succès diplomatique de sa carrière : le pacte de non-agression germano-soviétique du 23 août 1939, négocié avec Molotov à Moscou. Le pacte Molotov-Ribbentrop permet à l’Allemagne d’attaquer la Pologne sans craindre une intervention soviétique immédiate, libérant Hitler pour déclencher la guerre à l’Ouest. C’est un coup de maître tactique. C’est aussi une bombe à retardement : deux ans plus tard, Hitler rompt le pacte en lançant l’opération Barbarossa, et Ribbentrop, qui avait vanté l’accord comme un chef-d’œuvre de sa diplomatie personnelle, ne dit plus rien.

Pour le reste, il multiplie les erreurs d’appréciation avec une constance remarquable. Obnubilé par l’idée d’aligner la politique étrangère de l’Allemagne sur l’idéologie du régime, il se fait le promoteur le plus ardent de la guerre préventive, assure Hitler que les Alliés ne tiendront pas, que les États-Unis n’entreront jamais en guerre, que le Japon suffira à occuper Washington. Il se trompe sur tout, et avec une assurance imperturbable.

Relations conflictuelles et caractère décrié

Au sein de la direction nazie, Ribbentrop est une source inépuisable d’irritation. Colérique, susceptible, prompt à accuser ses collègues d’incompétence dès que ses propres échecs deviennent trop visibles, il empoisonne les réunions et accumule les inimitiés. Göring le méprise ouvertement et ne s’en cache pas. Goebbels consigne dans son journal des portraits au vitriol : il le décrit comme mentalement instable, incapable d’analyse sérieuse, dangereux précisément parce qu’il dit à Hitler ce que Hitler veut entendre. Himmler et Bormann le contournent systématiquement, préférant régler les affaires importantes en direct avec le Führer plutôt que de passer par un ministre des Affaires étrangères qu’ils jugent inutile.

Car c’est là le paradoxe Ribbentrop : il est détesté de tous, mais protégé par le seul qui compte. Hitler voit en lui un exécutant parfaitement soumis, incapable d’initiative personnelle, incapable surtout de le contredire. Dans un régime où l’indépendance d’esprit est une menace, la servilité de Ribbentrop est une qualité. Il le sait, et en joue : c’est la seule forme d’intelligence politique qu’il ait jamais vraiment maîtrisée.

Rôle durant la guerre et participation à la politique criminelle

Pendant la guerre, Ribbentrop se montre farouchement hostile à toute idée de négociation ou de compromis. Même lorsque la situation militaire devient désespérée, après Stalingrad, après le débarquement en Normandie, après l’entrée des Soviétiques en Pologne : il continue d’assurer Hitler que les Alliés finiront par se diviser, que la coalition ennemie est fragile, que la victoire finale reste possible.

Son ministère, progressivement marginalisé par la SS et par Bormann, n’en contribue pas moins à la politique criminelle du régime. Les diplomates de Ribbentrop négocient avec les gouvernements satellites (Hongrie, Roumanie, Slovaquie, Croatie) pour faciliter la déportation des Juifs vers les camps d’extermination. Quand les autorités locales hésitent ou résistent, c’est souvent son ministère qui fait pression. Il sait ce que ces déportations signifient. Il ne pose pas de questions.

À la fin de la guerre, il erre dans les décombres du Reich, tentant désespérément d’organiser des négociations que personne ne veut tenir avec lui. Il est arrêté à Hambourg en juin 1945, caché dans une pension de famille, portant un faux nom.

Défaite, procès et exécution

À Nuremberg, Ribbentrop offre l’un des spectacles les plus consternants du procès. Toujours aussi sûr de lui, toujours aussi convaincu de son importance historique, il tente de se présenter comme un diplomate épris de paix, victime d’un Hitler tyrannique dont il n’aurait été que l’instrument. Les juges ne sont pas convaincus. Les preuves documentaires (ses télégrammes, ses notes de réunion, ses instructions aux ambassades) contredisent point par point sa version des faits.

Il est condamné à mort pour crimes contre la paix, crimes de guerre et crimes contre l’humanité. Le 16 octobre 1946, il est le premier des condamnés à monter à l’échafaud, Göring s’étant suicidé quelques heures plus tôt avec une capsule de cyanure, lui volant jusqu’au bout la vedette.

Joachim von Ribbentrop en quelques questions

Sources :
https://www.crrl.fr/module-Contenus-viewpub-tid-2-pid-154.html
https://encyclopedia.ushmm.org/content/fr/article/german-foreign-policy-1933-1945
https://www.appeasement.info/ribbentrops-nazi-salute-at-buckingham-palace/

Martin Bormann est le grand oublié du IIIe Reich, et c’est exactement ce qu’il voulait. Pendant que Göring paradait en uniforme chamarré, que Goebbels tonnait dans les micros et qu’Himmler construisait son empire de terreur, Bormann, lui, travaillait. Il lisait les rapports, rédigeait les directives, filtrait les audiences, gérait l’agenda du Führer. Il était partout où Hitler était, et nulle part où les photographes regardaient. Pas de discours enflammés, pas de titre ronflant, pas de propagande à son effigie. Juste une présence constante, discrète, indispensable, et un pouvoir réel que ses contemporains ont longtemps sous-estimé, et que ses rivaux ont payé cher d’avoir ignoré.

Martin Ludwig Bormann naît le 17 juin 1900 à Wegeleben, en Saxe-Anhalt. À sa mort en mai 1945, il est l’homme le plus puissant du Reich après Hitler. Entre ces deux dates, il a bâti l’une des positions de pouvoir les plus redoutables de l’histoire du nazisme sans que presque personne, en dehors du cercle le plus restreint, ne sache vraiment qui il était.

Des corps francs au parti nazi

La jeunesse de Bormann ne le destine pas à la grandeur. Né dans une famille modeste, fils d’un sous-officier de cavalerie mort quand Martin avait trois ans, il grandit dans une Allemagne wilhelmienne qui s’effondre. Il abandonne ses études agricoles en 1918 pour rejoindre l’armée — trop tard pour combattre, juste à temps pour vivre la défaite et l’humiliation de novembre 1918.

Comme beaucoup de jeunes hommes de sa génération, il ne rentre pas chez lui. Il rejoint un corps franc, ces unités paramilitaires qui pullulent dans l’Allemagne de Weimar, et participe aux violences politiques qui ensanglantent le pays. En 1923, il est impliqué dans l’assassinat d’un instituteur soupçonné d’avoir dénoncé un militant nationaliste aux autorités françaises pendant l’occupation de la Ruhr. La victime s’appelait Walter Kadow. L’un des exécutants est Rudolf Höss, futur commandant d’Auschwitz. Bormann, lui, est condamné comme complice à un an de prison.

C’est en sortant de prison qu’il rejoint le mouvement nazi, en 1927. Il a vingt-sept ans, aucune formation universitaire, aucun talent oratoire, aucun charisme particulier. Ce qu’il a, en revanche, c’est une capacité de travail hors du commun, un sens aigu de l’organisation, et une ambition froide que rien ne semble devoir arrêter. Dans un parti qui déborde de démagogues et d’idéologues, ces qualités-là passent presque inaperçues. Provisoirement.

Dans l’ombre de Hess

Bormann entre au service de la direction du parti nazi en 1928, d’abord comme responsable de la caisse de secours des SA : un poste subalterne, comptable, que personne ne s’arrache. Il le prend, le gère avec une rigueur méticuleuse, et en fait une base d’influence. C’est sa méthode : s’emparer des tâches ingrates que les ambitieux dédaignent, les maîtriser parfaitement, et devenir indispensable.

En 1933, il devient chef d’état-major de Rudolf Hess, alors dauphin du Führer. Le poste est encore une fois celui d’un exécutant : Hess est l’idéologue mystique, Bormann est celui qui fait tourner la machine. Il gère les finances personnelles d’Hitler, supervise la construction du Berghof, coordonne les relations entre la Chancellerie du parti et les Gauleiter régionaux. Il apprend tout : les rouages de l’administration nazie, les rivalités entre dignitaires, les points de friction que l’on peut exploiter.

Il se marie en 1929 avec Gerda Buch, fille d’un haut dignitaire du parti. Hitler en personne est le témoin du mariage, signe que Bormann a déjà su se rendre visible là où il le fallait. Le couple aura dix enfants. Bormann entretient parallèlement une liaison assumée avec une actrice, avec l’accord écrit, et humiliant, de sa femme, qu’il convainc que cela sert la natalité du Reich. Même dans sa vie privée, il impose sa volonté avec une froideur déconcertante.

Ces années dans l’ombre de Hess sont ses années de formation. Quand l’occasion se présentera, il sera prêt.

Le coup de 1941 : la fuite de Hess

Le 10 mai 1941, Rudolf Hess monte seul à bord d’un Messerschmitt Bf 110 et s’envole vers l’Écosse, persuadé de pouvoir négocier une paix séparée avec les Britanniques. Hitler apprend la nouvelle avec stupeur et fureur. Hess est déclaré fou, sa mission désavouée, son nom effacé. C’est une catastrophe politique pour le régime. Pour Bormann, c’est une aubaine.

En quelques semaines, il récupère l’intégralité des attributions de Hess et les consolide en quelque chose de bien plus puissant : la Chancellerie du parti, qu’il transforme en véritable centre névralgique du régime. Là où Hess était un idéologue distrait et rêveur, Bormann est un organisateur implacable. Il ne perd pas une heure.

Il obtient d’Hitler un accès permanent et exclusif : il est désormais le secrétaire particulier du Führer, présent à toutes les réunions, à tous les briefings, à toutes les décisions. C’est lui qui prend les notes, rédige les comptes-rendus, transmet les ordres. Et c’est lui, progressivement, qui décide ce qu’Hitler voit, ce qu’il lit, qui il reçoit. Le filtre est en place. En 1943, Hitler officialise ce qui est déjà une réalité : Bormann est nommé Secrétaire du Führer. Le titre est modeste. Le pouvoir, lui, ne l’est pas.

Le filtre du Führer

Le pouvoir de Bormann ne ressemble à aucun autre dans le IIIe Reich. Il ne commande pas d’armées, ne dirige pas de ministère, ne prononce pas de discours. Son pouvoir est d’un autre ordre : il contrôle l’accès au Führer, et dans un régime où tout dépend de la volonté d’un seul homme, c’est le pouvoir absolu.

Concrètement, pour voir Hitler, il faut passer par Bormann. Pour lui soumettre un projet, un décret, une nomination, il faut passer par Bormann. Pour obtenir sa signature, son accord, son arbitrage dans un conflit entre dignitaires, il faut passer par Bormann. Il lit le courrier avant Hitler, résume les rapports, sélectionne les informations qui remontent. Ce que Bormann ne transmet pas n’existe pas.

Ses rivaux comprennent trop tard ce qui se passe. Göring, qui se croit le dauphin naturel du Führer, se retrouve progressivement coupé de lui : ses demandes d’audience sont retardées, ses mémos enterrés, son influence grignotée. Speer, plus lucide, voit le danger mais ne peut rien y faire : sa relation directe avec Hitler s’érode à mesure que Bormann resserre son emprise. Ribbentrop, Rosenberg, Ley : tous subissent le même traitement. Bormann ne les attaque pas frontalement. Il les asphyxie lentement, bureaucratiquement, sans laisser de traces.

Hitler, de son côté, apprécie. Bormann lui simplifie la vie, exécute ses volontés sans discuter, anticipe ses besoins. Quand des proches tentent de mettre en garde le Führer contre les manœuvres de son secrétaire, Hitler balaie les avertissements, comme en témoigne les remontrances de celui-ci envers le photographe Heinrich Hoffmann : « Mettez-vous bien cela dans la tête, j’ai besoin de Bormann pour gagner cette guerre. Certes, il est brutal et sans scrupules. C’est un taureau. Mais que chacun se dise bien que celui qui en veut à Bormann est contre moi, et que je ferai fusiller tous ceux qui s’opposent à cet homme ».

Un bureaucrate de la terreur

Bormann n’est pas seulement un gestionnaire de l’agenda d’Hitler. Il est un acteur direct et zélé des politiques criminelles du régime et son zèle, sur ce terrain, dépasse souvent celui de ses contemporains.

Sur la question juive, il est parmi les premiers à pousser vers la radicalisation. Il signe des dizaines de décrets antijuifs, supervise l’application des lois de Nuremberg dans les Gaue, et s’assure que les ordres d’extermination qui descendent du sommet de l’État sont bien relayés et exécutés dans les territoires occupés à l’Est. Il est informé de la Shoah dans ses détails les plus concrets et n’y voit rien à redire.

Il s’engage avec la même ardeur dans le programme d’euthanasie, dans la déportation de millions de travailleurs forcés vers les usines du Reich, dans la persécution systématique des Églises chrétiennes, catholique et protestante, qu’il considère comme des obstacles à l’idéologie nazie. Sur ce dernier point, il est même plus radical qu’Hitler, qui préfère temporiser pour ne pas s’aliéner une population encore largement croyante.

C’est aussi Bormann qui supervise la construction du Kehlsteinhaus, le célèbre « Nid d’Aigle » perché à 1 834 mètres au-dessus d’Obersalzberg. Il le fait construire en moins de deux ans, dans des conditions extrêmes, et l’offre à Hitler pour son cinquantième anniversaire au nom du NSDAP, le 20 avril 1939. Le chantier est titanesque : une route de montagne de six kilomètres, un tunnel de 124 mètres creusé dans la roche, un ascenseur en laiton doré. Hitler s’y rend rarement, parce qu’il n’aime pas les hauteurs. Mais le geste dit tout de la méthode Bormann : anticiper les désirs du Führer, les satisfaire avec ostentation, et rappeler à tous que c’est lui, Bormann, qui a l’oreille du maître.

Pendant les derniers mois de la guerre, alors que le Reich s’effondre, il continue de publier des centaines de directives depuis la Chancellerie du parti, une frénésie bureaucratique que Goebbels, dans son journal, raille comme une « chancellerie de papier ». Bormann, lui, ne ralentit pas. Il administre jusqu’au bout un régime qui n’existe déjà plus.

Les derniers jours et la mort

En janvier 1945, Bormann suit Hitler dans le Führerbunker de Berlin. Il est là jusqu’au bout : présent au mariage d’Hitler et Eva Braun dans la nuit du 28 au 29 avril, témoin du testament politique du Führer qu’il contresigne, assistant impuissant au suicide du couple le 30 avril. Il est l’un des derniers à voir Hitler vivant.

Le 1er mai 1945, avec le bunker encerclé par les Soviétiques et Goebbels mort à son tour, Bormann tente de fuir Berlin dans la confusion des dernières heures. Il quitte le bunker en compagnie de plusieurs officiers, dont le Dr Ludwig Stumpfegger, médecin personnel d’Hitler. Le groupe tente de passer les lignes soviétiques en se fondant dans les colonnes de soldats allemands qui battent en retraite.

Il ne passe pas. Selon les reconstitutions les plus solides, Bormann et Stumpfegger se suicident à l’aide de capsules de cyanure dans la nuit du 1er au 2 mai 1945, près de la gare de Lehrter Bahnhof, à Berlin, plutôt que de tomber vivants aux mains des Soviétiques.

Mais pendant des décennies, personne ne le sait avec certitude. Des rumeurs le placent en Argentine, au Brésil, en Espagne. Des chasseurs de nazis affirment être sur sa piste. Des livres sont écrits, des théories élaborées. L’absence de cadavre identifié entretient le mythe d’un Bormann fantôme, survivant quelque part sous une fausse identité.

La réalité est plus banale. En décembre 1972, des ouvriers effectuant des travaux de terrassement près de la gare de Lehrter découvrent deux squelettes. Les dentitions correspondent aux fiches médicales de Bormann et Stumpfegger. Des fragments de verre entre les dents suggèrent des capsules de cyanure brisées. L’identification est définitivement confirmée en 1998 par test ADN. Martin Bormann est mort à Berlin le 2 mai 1945, à quarante-quatre ans.

Il a été condamné à mort par contumace au procès de Nuremberg en 1946, l’un des rares accusés à n’avoir pas pu être exécuté. Ironie finale pour un homme qui avait passé sa vie à se rendre insaisissable.

Martin Bormann en quelques questions

Sources :
https://www.britannica.com/biography/Martin-Bormann
https://encyclopedia.ushmm.org/content/en/article/martin-bormann
https://www.memoiresdeguerre.com/article-bormann-martin-39742396.html

Eva Braun est l’une des figures les plus énigmatiques du IIIe Reich. Pendant plus de quinze ans, elle est la compagne secrète d’Adolf Hitler et pourtant l’Allemagne entière ignore son existence jusqu’à la chute du régime. Aucun rôle politique, aucune apparition officielle, aucun titre. Juste une présence dans l’ombre du dictateur, dans sa résidence de montagne du Berghof, loin des champs de bataille et des chambres à gaz.

Eva Anna Paula Braun naît le 6 février 1912 à Munich, dans une famille bavaroise modeste et sans histoire. Son père est instituteur, sa mère couturière. Rien ne la destine à croiser la route de l’homme qui va bouleverser le monde. En 1929, à dix-sept ans, elle entre comme assistante chez Heinrich Hoffmann, le photographe officiel du Parti nazi. C’est là qu’elle rencontre, pour la première fois, un certain « Herr Wolf », pseudonyme sous lequel Hitler aimait se présenter dans les cercles qui n’étaient pas encore les siens

Montée dans l’intimité du pouvoir nazi

Au début des années 1930, Eva Braun entame une relation avec Hitler, relation qu’il maintient délibérément dans l’ombre. Il est le Führer en devenir, l’homme « marié à l’Allemagne » : une liaison officielle nuirait à son image. Elle accepte cette invisibilité, non sans souffrance.

En 1932, délaissée et incertaine de sa place, elle tente de se tirer une balle dans le cou avec le pistolet de son père. Elle survit. En 1935, nouvelle tentative : elle avale une dose massive de somnifères. Hitler, cette fois, prend la mesure de ce qu’il risque de perdre. Il se montre plus attentionné, lui offre une villa à Munich, puis l’installe définitivement au Berghof en 1936.

C’est là qu’elle passera l’essentiel des neuf années suivantes, dans cette résidence de montagne en Bavière, loin de Berlin, loin de la guerre, loin de tout. Elle y mène une existence étrange, dorée et confinée à la fois : la photographie, le cinéma, le sport, un cercle restreint d’amis triés sur le volet. Elle filme les déjeuners, les promenades, les moments de détente du régime. Ces pellicules, aujourd’hui conservées aux Archives nationales américaines, sont devenues une source historique précieuse, des fenêtres troublantes sur l’intimité d’un monstre.

Image publique et personnalité

Eva Braun reste, encore aujourd’hui, une figure difficile à saisir. Les témoignages contemporains la décrivent comme gaie, sportive, passionnée de mode et de cinéma : une jeune femme ordinaire, en somme, propulsée dans un univers extraordinaire. Christa Schroeder, secrétaire personnelle d’Hitler, la dit dotée d’une forte volonté derrière une apparence de légèreté. Ce vernis de frivolité a longtemps conduit les historiens à la sous-estimer.

La biographe Heike B. Görtemaker, dans son ouvrage Eva Braun (2011), a profondément renouvelé cette lecture. Pour Görtemaker, Eva Braun n’est pas une ingénue sans conscience : elle connaît les rouages du pouvoir, elle sait qui est Hitler, ce qu’il fait, ce qu’il représente. Elle choisit de rester. Cette fidélité n’est pas de la naïveté : c’est une adhésion.

La question de sa complicité avec les crimes du régime reste ouverte. Aucune preuve ne la montre impliquée dans les décisions politiques ou informée des détails de la Shoah. Mais elle vit au cœur du système, côtoie ses principaux acteurs, et ne pose aucune question. Pour certains historiens, ce silence est lui-même une forme de complicité. Pour d’autres, elle est avant tout une femme amoureuse, prisonnière d’une relation qui la dépasse. Le débat n’est pas tranché.

Derniers jours et mort tragique

En avril 1945, alors que les Soviétiques encerclent Berlin et que le Reich s’effondre, Eva Braun prend une décision que personne n’attendait : elle rejoint Hitler dans le Führerbunker. On lui propose de fuir, elle refuse. Après quinze ans passés dans l’ombre, elle choisit d’être là, jusqu’au bout.

Dans la nuit du 28 au 29 avril, Hitler l’épouse lors d’une cérémonie civile improvisée dans le bunker, sous les bombardements. Le greffier qui officialise l’union tremble. Les témoins sont Goebbels et Bormann. Le lendemain, 30 avril 1945, Eva Braun ingère une capsule de cyanure. Hitler se tire une balle dans la tête à ses côtés. Leurs corps sont brûlés dans le jardin de la Chancellerie, conformément aux instructions d’Hitler.

Elle avait trente-trois ans. L’Allemagne apprendra son existence après sa mort.

Son histoire pose une question qui n’a pas de réponse simple : peut-on aimer un monstre sans en devenir complice ? Eva Braun n’a pas appuyé sur la gâchette, n’a pas signé d’ordre de déportation, n’a pas prononcé un seul discours de haine. Mais elle a choisi, librement et jusqu’au dernier jour, de rester aux côtés de celui qui a fait tout cela. C’est peut-être la seule vérité qu’on puisse dire d’elle avec certitude.

Eva Braun en quelques questions

Sources :
https://www.nationalww2museum.org/war/articles/belle-third-reich-eva-braun
https://www.britannica.com/biography/Eva-Braun
https://www.lepoint.fr/histoire/l-amour-secret-d-eva-braun-la-maitresse-de-hitler-15-06-2024-2563011_1615.php

Johanna Maria Magdalena Ritschel,plus tard Magda Goebbels, naît le 11 novembre 1901 à Berlin, fille illégitime d’une servante et d’un ingénieur. Sa mère épouse ensuite un riche commerçant juif, Richard Friedländer, qui l’élève et finance son éducation. Magda fréquente des pensionnats huppés, grandit dans l’aisance et les bonnes manières ; rien dans cette jeunesse dorée ne laisse présager ce qu’elle deviendra.

Mariage, ambitions et transformation

À 19 ans, elle épouse l’industriel Günther Quandt, richissime et de vingt ans son aîné. Elle a un fils, Harald, avant de divorcer en 1929. Dans sa jeunesse, elle avait entretenu une relation passionnée avec Victor Arlosoroff, militant sioniste de premier plan, portant même une étoile de David en pendentif et s’intéressant sincèrement au sionisme. Puis le vent tourne. Elle glisse progressivement vers le nationalisme allemand, puis vers le nazisme, un basculement idéologique dont les ressorts exacts restent encore débattus.

Ascension dans la propagande du IIIe Reich

En 1931, fascinée par Joseph Goebbels, elle l’épouse. Hitler en personne est le témoin de leur mariage, un détail qui dit tout de la place que le couple va occuper dans le régime. Magda devient rapidement la figure féminine la plus visible du IIIe Reich. En l’absence d’une épouse officielle pour Hitler, c’est elle qui incarne la « Première Dame » du régime lors des réceptions officielles et des cérémonies d’État. Elle représente l’idéal de la femme nazie : belle, élégante, mère de famille nombreuse, dévouée au Führer. En 1938, elle reçoit la Croix d’Honneur de la Mère Allemande, distinction suprême pour une femme dans l’idéologie nazie.

Vie familiale et propagande

Magda et Joseph ont six enfants ensemble : Helga, Hildegard, Helmut, Holdine, Hedwig, Heidrun. Tous portent des prénoms commençant par « H », comme Hitler. La famille est présentée comme idéale dans les films de propagande, malgré les infidélités notoires de Joseph.

En effet, en 1938, le couple traverse une grave crise lorsque Joseph entame une liaison passionnée avec l’actrice tchèque Lída Baarová. L’histoire prend une telle ampleur que Magda envisage le divorce. Mais cette rupture aurait représenté un désastre pour la propagande nazie, qui utilisait l’image de la famille Goebbels comme modèle de la « famille aryenne idéale ». Hitler intervient personnellement : il convoque le couple, interdit la séparation et exige la fin immédiate de la relation avec Baarová. Celle-ci est placée sous surveillance par la Gestapo avant d’être contrainte de quitter l’Allemagne. La décision n’empêche pas Joseph de poursuivre d’autres liaisons plus discrètes : ce qu’Hitler redoutait avant tout, c’était l’éclatement d’un scandale public qui aurait terni l’image du régime.

Derniers jours : tragédie dans le Führerbunker

En avril 1945, la famille s’installe dans le bunker d’Hitler à Berlin. Le 1er mai, Magda empoisonne ses six jeunes enfants (dans un état semi-endormi). Quelques heures plus tard, avec son mari, elle se suicide dans les jardins de la Chancellerie. Son corps, ainsi que celui de son mari, seront partiellement brûlés, avant d’être retrouvé par les soviétiques.

Elle laisse à son fils Harald – le seul à survivre, retenu prisonnier par les Alliés – une lettre qui dit tout de son fanatisme : « Le monde qui viendra après le Führer et le national-socialisme ne mérite pas qu’on y vive. C’est pour cette raison que j’ai emmené les enfants ici. La vie qui viendra après nous n’est pas digne d’eux ; Dieu miséricordieux comprendra que je leur apporte moi-même la délivrance ».

Magda Goebbels en quelques questions

Sources :
https://en.wikipedia.org/w/index.php?title=L%C3%ADda_Baarov%C3%A1
https://germanhistorydocs.org/en/nazi-germany-1933-1945/magda-goebbels-at-home-with-her-children-1938
https://www.ebsco.com/research-starters/biography/magda-goebbels

L’histoire l’a rangé dans l’ombre de Joukov. C’est une injustice commode : il est plus simple de n’avoir qu’un héros par guerre, mais c’est une injustice. Car Ivan Koniev a libéré Auschwitz, pris Prague, traversé la Silésie et la Pologne à la tête de millions d’hommes. Il a gagné ses batailles différemment de Joukov : moins par la puissance brute que par la manœuvre, l’encerclement, la vitesse. Staline le savait, et c’est précisément pour cela qu’il les maintenait tous deux en compétition permanente. Ce que l’histoire a retenu de Koniev, c’est qu’il n’a pas pris Berlin. Ce qu’elle oublie trop souvent, c’est tout le reste.

Un bûcheron de Vologda

Ivan Stepanovitch Koniev naît le 28 décembre 1897 dans le village de Lodeïno, dans la région de Vologda, au nord de la Russie. Famille paysanne, misère ordinaire, pas de formation poussée : il devient bûcheron, comme son père avant lui. C’est la guerre qui l’arrache à cette vie. Mobilisé en 1916 dans l’armée impériale, il sert comme artilleur sur le front de l’Est. Puis vient la Révolution, et Koniev choisit son camp sans hésiter : il rejoint l’Armée rouge en 1918 et combat pendant toute la guerre civile contre les forces blanches.

Ce qui le distingue dès ces années-là, c’est moins la brutalité (qualité commune à presque tous les commandants soviétiques de cette génération) que le sens tactique. Koniev pense en termes de mouvement, d’encerclement, de pièges tendus à l’adversaire. L’artilleur de Vologda apprend à lire un terrain comme on lit une carte. Il ne l’oubliera jamais.

Diplômé de l’Académie militaire Frunze en 1926, il gravit les échelons avec régularité, commandant successivement des divisions, des corps d’armée, des unités en Extrême-Orient. Quand la Wehrmacht frappe en juin 1941, il est général d’armée. Ce qui l’attend va dépasser tout ce qu’il a connu.

Le désastre de Viazma, et la résurrection

L’automne 1941 est le moment le plus sombre de la carrière de Koniev, et il ne le cache pas dans ses mémoires. En octobre, ses armées sont encerclées et anéanties près de Viazma, dans l’une des plus grandes catastrophes militaires soviétiques de la guerre : plus de 600 000 soldats capturés ou tués. Pour d’autres officiers, cela aurait signifié la mort : Staline fusillait pour moins que ça. Joukov, envoyé pour reprendre la situation en main, plaide en faveur de Koniev et lui sauve probablement la vie. C’est l’une des ironies de leur relation : l’homme qui lui volera la gloire de Berlin est aussi celui qui l’a tiré du gouffre en 1941.

Koniev en tire une leçon qui marque toute sa carrière ultérieure : ne jamais laisser l’ennemi souffler, ne jamais s’arrêter sur une ligne tenue, toujours chercher le flanc ouvert plutôt que la confrontation frontale. Sa méthode de guerre, à partir de 1942, sera celle de l’encercleur.

Le maréchal de la manœuvre

C’est à Koursk, à l’été 1943, que Koniev s’impose définitivement comme l’un des grands chefs militaires de la guerre. Commandant le front des Steppes, il exploite la percée soviétique avec une rapidité qui surprend le haut commandement allemand. La libération de Belgorod, puis de Kharkiv, porte sa signature : des mouvements de flanc qui coupent les voies de retraite avant que l’ennemi ne comprenne qu’il est encerclé.

En 1944, il commande le 1er front ukrainien et enchaîne les succès : la poche de Korsoun-Tcherkassy en février, où deux corps d’armée allemands sont anéantis, puis la libération de l’Ukraine occidentale, l’avancée en Pologne, la Vistule atteinte en juillet. Ce même mois, il reçoit le titre de Héros de l’Union soviétique et est promu maréchal. Il a 46 ans.

Auschwitz : le 27 janvier 1945

Le 12 janvier 1945, Koniev lance l’offensive de Vistule-Oder avec une violence qui laisse la Wehrmacht sans réaction. En quinze jours, ses armées avancent de 500 kilomètres : c’est l’une des offensives les plus rapides de la guerre. C’est dans ce mouvement foudroyant, à travers la Silésie, que ses soldats arrivent le 27 janvier 1945 devant les grilles d’un endroit dont ils ne connaissent pas encore le nom : Auschwitz-Birkenau.

Ce que ses hommes découvrent ce jour-là dépasse tout ce que la guerre leur avait montré. Environ 7 000 survivants – des squelettes vivants – dans les baraquements que les SS n’ont pas eu le temps d’évacuer. Des montagnes de chaussures, de valises, de cheveux. Les traces de ce que l’humanité a été capable de faire à elle-même. Koniev n’était pas venu libérer Auschwitz, son objectif militaire était les ressources industrielles de Silésie. Mais c’est lui qui l’a libéré, et la date du 27 janvier est aujourd’hui la Journée internationale de commémoration de la Shoah.

La course vers Berlin, et la deuxième place

En avril 1945, Staline met en scène la dernière grande compétition de la guerre. Il donne à Joukov et Koniev des objectifs volontairement chevauchants, tracant entre leurs fronts une ligne de démarcation qu’il arrête délibérément à 60 kilomètres de Berlin, laissant la porte entrouverte à celui qui serait assez rapide pour s’y engouffrer.

Koniev l’est. Ses blindés bifurquent vers le nord, percent les défenses allemandes au sud de Berlin et participent activement à l’encerclement de la ville. Pendant quelques heures, la course est réelle. Puis Staline tranche : c’est Joukov qui aura l’honneur de l’assaut final sur le Reichstag. Koniev est redirigé vers Dresde et la Saxe, et vers Prague, qu’il libère le 9 mai 1945, un jour après la capitulation allemande, au terme d’une marche de 180 kilomètres en quarante-huit heures. Il sera le dernier grand mouvement offensif de la guerre en Europe.

Le libérateur devenu symbole de l’oppression

L’après-guerre place Koniev dans des rôles qui compliquent durablement son héritage. Commandant des forces soviétiques en Allemagne de l’Est, puis chef des armées terrestres soviétiques, il reste une figure de premier plan du régime. En 1956, c’est lui qui dirige l’écrasement de l’insurrection hongroise : des chars soviétiques dans les rues de Budapest, des milliers de morts, une répression que le monde regarde avec horreur. En 1961, il supervise les opérations autour de la construction du Mur de Berlin.

Ces deux épisodes suffisent à faire de lui, dans la mémoire collective d’une partie de l’Europe de l’Est, non plus le libérateur de 1945 mais le visage de l’occupation soviétique. En 2020, la statue qui lui était dédiée à Prague, ville qu’il avait libérée soixante-quinze ans plus tôt, est déboulonnée par les autorités municipales tchèques, au nom de ce passé encombrant. La décision déclenche une brouille diplomatique entre Prague et Moscou.

C’est le paradoxe de Koniev résumé en une image : le même homme, la même ville, deux mémoires incompatibles. Libérateur pour les uns, instrument de la domination soviétique pour les autres. L’histoire n’a pas encore tranché et peut-être qu’elle ne le fera jamais.

Il meurt à Moscou le 21 mai 1973, à 75 ans, couvert de décorations soviétiques, entouré des honneurs d’un régime qui avait fait de lui ce qu’il était, et ce qu’il n’aurait peut-être pas voulu être.

Ivan Koniev en quelques questions

Sources :
https://www.universalis.fr/encyclopedie/ivan-stepanovitch-koniev/
https://fr.rbth.com/histoire/86868-marechal-urss-ivan-konev-seconde-guerre-mondiale

Il s’appelait le « Taureau du Vaucluse ». Solide, trapu, têtu : l’image d’un homme qui ne plie pas. Et pourtant, il signa les accords de Munich. C’est lui qui, en cédant les Sudètes à Hitler pour acheter la paix, offrit à l’Europe une illusion de huit mois avant que tout s’effondre. Mais contrairement à Chamberlain, il savait exactement ce qu’il faisait. En descendant de l’avion au Bourget, accueilli par une foule en délire qui criait sa reconnaissance, il murmura : « Ah, les cons… s’ils savaient. » C’est peut-être la phrase la plus honnête prononcée par un homme d’État de cette époque. Et aussi la plus tragique.

Un fils de boulanger qui voulait être historien

Édouard Daladier naît le 18 juin 1884 à Carpentras, dans une famille modeste. Brillant élève, il décroche l’agrégation d’histoire en 1909 et devient professeur. La politique le rattrape vite : il est élu maire de Carpentras en 1912, à 27 ans, sous l’étiquette radical-socialiste. Mobilisé en 1914, il sert comme officier d’infanterie pendant toute la Grande Guerre et en revient décoré, endurci, et porteur de cette méfiance viscérale envers la guerre que partagent tous les anciens combattants de sa génération.

En 1919, il entre au Parlement comme député du Vaucluse. Il n’en partira qu’en 1958. Presque quarante ans de vie parlementaire, traversant la IIIe République, la défaite, la déportation et la reconstruction : un destin qui épouse, dans toutes ses convulsions, celui de la France du XXe siècle.

Le Taureau du Vaucluse

Au sein du Parti radical, dont il devient l’une des figures dominantes, Daladier construit sa réputation sur un paradoxe : il a la carrure et le verbe d’un homme de caractère, mais une faculté étrange à s’effacer au moment décisif. Ses amis admirent sa rigueur et son intelligence. Ses adversaires, eux, ont vite compris que le taureau, sous pression, pouvait devenir hésitant.

Il passe par presque tous les grands ministères : les Colonies, l’Instruction publique, la Guerre, avant d’accéder à la présidence du Conseil pour la première fois en 1933. Une expérience brève et chaotique. En 1934, après les émeutes du 6 février, cette nuit où des ligues d’extrême droite tentent de prendre d’assaut le Palais Bourbon, il démissionne, sous pression, alors que son gouvernement n’a rien à se reprocher. Ce soir-là, le Taureau recule. Certains ne le lui pardonneront jamais.

Munich : la paix des lâches et la lucidité des désarmés

En avril 1938, il revient à la tête du gouvernement, dans un contexte international qui s’embrase. Hitler a annexé l’Autriche. Il menace désormais les Sudètes, cette région de Tchécoslovaquie peuplée d’Allemands, qu’il entend rattacher au Reich. La guerre semble imminente.

Daladier sait plusieurs choses que le public ignore. Il sait que l’armée française n’est pas prête : ses réformes d’armement ont commencé, mais il faut du temps. Il sait que la Grande-Bretagne de Chamberlain ne s’engagera pas militairement si la France résiste seule. Il sait que l’URSS est trop loin pour être un soutien fiable. Et il sait, au fond de lui, que céder maintenant ne fera que repousser la confrontation, pas l’éviter.

Le 29 septembre 1938, il signe néanmoins les accords de Munich avec Chamberlain, Hitler et Mussolini. La Tchécoslovaquie, dont on règle le sort sans même la convier à la table, est sacrifiée. Daladier rentre à Paris convaincu d’avoir commis une faute historique. La foule qui l’accueille en héros, agitant des drapeaux et scandant son nom, lui fait l’effet d’une gifle. « Ah, les cons… s’ils savaient », soupire-t-il alors. Sa formule restera dans l’histoire comme l’aveu le plus clair de ce qu’était Munich : non pas la paix, mais le prix payé pour ne pas être encore prêt à faire la guerre.

Dans les mois qui suivent, il accélère le réarmement avec une énergie farouche. Les programmes d’armement sont lancés, les cadences de production décuplées, la semaine de 40 heures assouplie dans les usines de défense. En mai 1940, la France dispose de chars souvent supérieurs à ceux de la Wehrmacht. Ce qui manquera, ce n’est pas le matériel : c’est la doctrine pour l’utiliser.

La débâcle et la chute

Le 3 septembre 1939, la France déclare la guerre à l’Allemagne. Les huit mois qui suivent (la « drôle de guerre ») sont une période d’attente et d’inaction qui mine le moral et la crédibilité du gouvernement. Daladier est critiqué de toutes parts : trop passif, pas assez offensif, incapable d’impulser une stratégie. Le 21 mars 1940, il est renversé par le Parlement et remplacé par Paul Reynaud.

Deux mois plus tard, la Wehrmacht perce à Sedan. La France s’effondre en six semaines. Daladier, qui avait tenté de rejoindre l’Afrique du Nord pour continuer le combat, est arrêté sur ordre du régime de Vichy, qui cherche des boucs émissaires à sa propre capitulation.

Riom : jugé par les coupables

En février 1942, le gouvernement de Vichy organise le procès de Riom. L’objectif est clair : faire condamner les responsables de la défaite et désigner comme tels les hommes du Front populaire, Daladier en tête, plutôt que les généraux ou les idéologues de la collaboration. Une justice à l’envers.

Daladier ne se laisse pas faire. Depuis le banc des accusés, il retourne l’accusation avec une précision chirurgicale, démontrant que si la France était mal préparée en 1940, c’est en partie parce que les gouvernements conservateurs des années 1930 avaient systématiquement freiné le réarmement qu’il réclamait. Il met en cause les grands patrons, les militaires, la droite parlementaire. Le procès devient si embarrassant, pour Vichy comme pour les Allemands, qui y voient une tribune offerte à leurs adversaires, qu’il est purement et simplement suspendu en avril 1942, sans verdict. Daladier avait gagné sa cause devant ses juges. Ceux-ci le feront déporter en Allemagne pour s’en débarrasser.

La captivité et le retour

Daladier est transféré en Allemagne, enfermé avec d’autres personnalités au château d’Itter, dans le Tyrol autrichien, une prison dorée pour prisonniers de marque. Il y côtoie notamment le général Weygand et les anciens Premiers ministres Reynaud et Gamelin. Il est libéré en mai 1945 par les soldats américains, dans des circonstances rocambolesques : les gardiens SS du château, comprenant que la guerre est perdue, s’allient aux prisonniers français et à quelques soldats allemands pour repousser une attaque de Waffen-SS fanatiques. Une dernière absurdité de la guerre.

Un homme que l’Histoire n’a pas su où ranger

Rentré en France, Daladier retrouve son siège de député et reprend sa place dans la vie politique de la IVe République. Il reste une figure respectée du Parti radical, soutient Pierre Mendès France, préside aux destinées de sa ville d’Avignon comme maire à partir de 1953. Mais il est désormais un homme du passé, associé, dans la mémoire collective, à la honte de Munich plutôt qu’à la résistance de Riom ou au réarmement tardif mais réel qu’il avait tenté d’accélérer.

En 1958, il s’oppose à la Constitution gaulliste et est battu aux élections. Il quitte définitivement la scène publique, et meurt à Paris le 10 octobre 1970, à 86 ans, dans une discrétion qui dit tout de l’ingratitude de l’histoire envers les hommes qui ont eu le malheur d’être au mauvais endroit au mauvais moment, même quand ils le savaient.

Edouard Daladier en quelques questions

Sources :
https://www.britannica.com/biography/Edouard-Daladier
https://www.universalis.fr/encyclopedie/edouard-daladier/